Space Age Coming

Capitán

2011-08-01T06:32:00.000-07:00

El ruido de las olas rompiendo en las piedras golpea en sus tímpanos como tambores y siente la presión en su pecho. Hace tiempo pensaba en un mazo gigante castigando a la tierra por robarle su libertad.

Tu cara ajada por el frío y la sal, como única protección una barba tupida y unas cejas como troncos.
Ya esta viejo capitán, los huesos se lo dicen. Aunque ya resignado a perder tus fuerzas, recordás como método para sobrevivir un atardecer más. Recuerda por que esta en el mar, capitán. Recordás el campo que siempre odiaste de niño y la ciudad de la cual nunca te sentiste parte. Recordás tu juventud avejentada y tu añoranza de épocas nunca vividas. Era parte de otra tiempo, capitán y por eso fue al mar, porque el mar tiene la misma cara desde que el mundo es mundo y la tierra, tierra.
Sabes que no te queda tiempo para recordar el olor de la sal y el frío en los huesos, pero aún así recordás tu pasado que fue peor que éste presente pacifico.

El cognac te nubla la vista y el paisaje azul que te acompaña desde que tuviste ojos, se desvanece entre cataratas y vino quemado. Entras en una tempestad y pájaros inmensos, con ascuas verdes en lugar de ojos, urden planes para bajarte de tu trono. Aguante, capitán, que la calma se avecina después de la tormenta.
Viejos rostros de almas en tierra gritan tu nombre y tu único color, que fue el azul, se transforma en pinceladas iracundas, hacia tonos cálidos que darás en llamar bermellón. Pero aun no esta listo para ese tipo de reflexiones, capitán.
Debes atarte en el mástil de tu barca como el viejo Ulises y esperar que las sirenas detengan su canto. Las valquirias claman su presencia, capitán. Pero aún no es tiempo.

Despierte, capitán! El frío de la noche no es bueno para su reúma y la vida tranquila, otro alba lo espera.

Prefacio

2011-04-23T20:42:00.000-07:00

Realmente la noche debería iluminarse como en las películas, hay algo en mis ojos que hace parecer a lo que veo como si estuviera filmado en una cámara barata.
El anhelo de que realmente me sorprenda, el trillado deseo de haber nacido en otra década, cuando sabes bien que el problema es haber nacido en tu casa y un dolor bajo tus costillas que recuerda tu humanidad tan alejada de los dioses.
Es invierno otra vez y esperas una nueva sustancia que te libere, un viejo disco de una nueva banda. Cuantas canciones nuevas que no vas a volver a escuchar y los sonidos de una generación que vomitan sus corazones sangrantes.
Últimamente todos se han vuelto tan sensibles, hace de tus sentimientos no mas que un chiste trillado. Si me preguntan eso es la crueldad. De verdad va a ser un problema crecer, sobretodo cuando ya estas viejo para eso.
En un barco hacia la nada, con un paisaje hecho a base de azules. En tu barba la sal del mar y el frió en tu cuello. Ya estas viejo capitán y es tu daltonismo el que arruina la imagen. Tu sobretodo de paño azul y el reuma que carcome tus huesos.
Presión en tus tímpanos. 4:24 se lee en el display, así de largo merecía ser el abrazo.

Hogar (limbo)

2010-08-01T16:39:00.000-07:00

La confusión esta en el aire. La olés en cada esquina, mientras te penetra una y otra vez, sentís como golpea contra tu alma, contra tu carne expuesta y roja. Ya no duele como la primera vez. Te derriba y una vez mas apretás las muelas, no tenés control. Eso ya no es sorpresa, aprendiste a jugar así, esperas paciente para subirte sobre ella y domarla.
Todo es un juego y ya no sos novato, pero la perfección está tan lejos. Es difícil aprender a jugar como los expertos, muy pocos lo logran, pero estás muy seguro que esa meta no te es inalcanzable.

Doblas en la próxima cuadra y buscas refugio en esa cueva de colores sombríos. El olor a cerveza rancia te invade. Relajás la mandíbula y te quitás las lentes. Es mas silencioso que afuera, eso es seguro, o quizás no. ¿Que es seguro? En realidad el sonido te abofetea mas fuerte que nunca, pero cada golpe te llena de vida, una vida robada, un parate en el espacio/tiempo.

Sentado frente a la barra, las luces tenues descansan tus ojos. Una mezcla de verde y marrón, un cristal que deja pasar la luz de una forma especial y permaneces en trance frente a la foto. Hay días donde te haces tiempo para sacar fotos con la mirada, como si tus pupilas dilatadas de la excitación fueran el diafragma de una cámara prestada que se adueña de cada imagen.

Pedís una pinta y dejás que el aroma tostado se deslice en tus fosas nasales, mientras que el liquido oscuro y pesado envenena tu pecho. - I never never want to go home because i haven't got one... anymore - Las palabras de Morrissey se escuchan de fondo, como si fueran el soundtrack de un corto en el cual conseguiste el papel principal. Esta es tu casa, una de las tantas, pero muy lejos del lugar donde dormís cada noche. Soñás con una vida muy lejos de ahí, un mundo de fantasía que solo existe en tu cabeza. Pero sabes muy bien que la realidad esta muy lejos de ese limbo que armaste para que la confusión desaparezca.
Las guitarras cambiaron y la voz rejuveneció en olas y verano. Todavía queda media pinta.

El segundo dia mas frio del año

2010-07-13T17:26:00.000-07:00

I.

How come I end up where I started
How come I end up where I went wrong

Releyendome te das cuenta que todo tiene que empezar con un día frío, el clima es importante.
Salís y das dos vueltas de llave a tu casa, el frío te golpea fuerte en la cara, te sorprende. Todos los años te sorprende.
Te quema la nariz y pensás en lo bien que vendría una petaca de whisky, pero no te gusta el whisky aun, sin embargo es algo lindo de ver. Lo importante es que se vea bien.
Te metes dentro del personaje, vas disfrazado, sos parte de una película y tenes que lucir bien frente a la cámara. Te calzas tus lentes modernos, los odias. En realidad no los odias, odias que te gusten, es algo que no entendés del todo todavía. - ¿Sos vos o es el personaje? - Eso no es importante ahora, lo importante es que encajan en la película. Sin embargo te preocupa la originalidad.
Caminas entre el frío y esperas el colectivo. Dejas que el ritmo te envuelva y no escuchas nada.

II.

I've no idea what I am talking about
I'm trapped in this body and can't get out

Subís al monstruo de metal para descubrir que ha tragado a muchos hombres, eso no estaba en los planes. Sus voces pueden arruinar tu película, te concentras en la música que suena en tu cabeza, dejas que la euforia te invada y dejas que nazca un nuevo calor que te prepare para el juego. Aun asi permaneces inmovil como en un estado de inconsciencia, tu cerebro bulle en ideas, pero tu cuerpo no corresponde a ese estado.
Estático en tu postura analizas tu vida y esperas a tu parada.

III.

Don't get any big ideas

they're not gonna happen

La música crea un limbo.
Estas vacío por dentro, ya no hay brillo dentro tuyo, te secaste. No te secaron.
Ya no sos nada original, parte de un conjunto de conjuntos. sos un punto en un subconjunto y sin embargo te sentís celestial. - Disfrazate y mentite - Lo único que queda es mentirte. A vos y a los demás. Sos una estrella de cine, sos mejor que el resto. Aunque cualquier argumento sea mejor que el tuyo.
Bajas del coche y volvés al escenario, el frío te vuelve a golpear, pero esta vez estabas listo.

IV.

why should I stay here?

why should I stay?

La segunda parte de tu viaje empezó, llegas a un punto donde un cigarrillo vendría bien, es sumamente dramático. Después de un tiempo te encontrás en la posición donde podes disfrutar el humo en tu garganta y todo es mas lindo. Con la primera pitada después de días sentís que el diablo se metió en tu pecho, es una sensación genial, como una liberación. Lastima que no compres cigarrillos por miedo a la adicción, eventualmente se te va a escapar de las manos y dejaras de ser un fumador casual. Pero mejor mantener alejado ese momento.
Esperas parado la llegada de otro colectivo, te miras en el reflejo de la vidriera - ¿Qué mas poderoso y viril? - Es un lindo disfraz.

V.

I am all of the days
that you choose to ignore

Un ruido blanco y una voz te abrazan.
El frío de afuera no se siente desde tu lugar, solo de vez en cuando se abre la puerta y el frío te golpea en la nuca recordándote lo frágil de tu posición.
¡Que hermoso!- Pensás - ¿Alguien mas lo habrá notado? - Todo el mundo parece indiferente, miras a tu alrededor y solo vez rostros fatigados y somnolientos.
Es que es simplemente hermoso y lo ves - ¿Soy yo el que lo mira o es el personaje? -
Desde la ventana se puede observar la silueta de los arboles dibujada por el sol de una mañana fría, pero limpia. El frío tiene que ser limpio. El calor, en cambio, es séptico.
Esa imagen te conmueve y te hace pensar si sos como el resto o no. Te aferras a una esperanza, detrás de tus lentes modernos.

VI.

not what you ought to, what you ought to
reasonable and sensible
dead from the neck up

Hipnotizado por la imagen te dejas ir, tu cabeza queda en blanco. ya no hay preguntas.
Cálidos arpegios te absorben, musicalizando la escena.
Nadie te mira ahora, sos otro, pero solo para vos. - ¿No es eso lo que querías?- No sabes, solo sabes que es una linda sensación. Quizás eso baste, quizás el personaje es solo para vos y no para los demás.
Se siente raro estar vivo estos últimos días, es todo nuevo y desconcertante. Incertidumbre extraña, la de no saber donde se va a terminar. Nunca se sabe, pero es mas complicado cuando pensás en eso.

VII.

dare not speak its name
dedicated to all human beings

Imaginas tu futuro y un falsete acompaña tu voz interna.
-Tu futuro - suena duro cuando lo decís en voz alta. Siempre te costo la idea de la casa con perro y dos nenes sonrientes jugando en el patio, le tenes miedo a esa idea. Tenes miedo de desearla y que jamas se haga realidad. Preferís aventuras, porque en las aventuras solo se necesita de un héroe.Solo vos.
Tus relaciones nunca fueron largas, aunque te marcaron fuerte. Sabes que es imposible verte en una relación a largo plazo. Pero porque poner tus esperanzas en ello te dejaría muy vulnerable. No nos podemos dar ese lujo.

VIII.

Forget about your house of cards
and I'll deal mine

Una vez te dijeron de que las relaciones son como un juego de ajedrez, donde todo se basa en jugar tu juego y hacer que el otro juegue lo menos posible. Es una idea muy cruel para dejarla ser. La idea de un sometedor y un sometido. Demasiado dura, no la dejes ser. Vos seras el sometido
Te concentras una vez mas en la música y escuchas el eco de un golpe sordo, escuchas los ecos en segundo plano

IX.

Closed circuit cameras
Before you're comatose

El track cambia y sentís la impaciencia en la voz. Sentís que se acerca el momento de bajar y tenes todo listo para volver a comenzar.
Los ojos se vuelven a posar en vos, ya no estas solo, estas en un hormiguero helado. Donde no hay lugar para franquezas, no hay lugar para tu existencialismo crónico.
Te resolvés en un simulacro de risas y cine francés.
Seguís preguntándote quien sos, pero no hay tiempo para meditar la respuesta.

No matter what happens now
I shouldn't be afraid
because I know today has been the most perfect day
I have ever seen

Bajaste y una tercera parte de tu viaje comienza. pero el disco que escuchabas esta por terminar.
Es un final oscuro y el frío volvió a acariciarte la cara. Te gusta como el ruido del tren que pasa se mezcla con las percusiones.
No querés que la canción termine, porque se va a escuchar un silencio y el hechizo se va a terminar. Y por un momento vos te vas a ver como espectador de tu película y el yo pasara a ser tu.
Pero poco te importa, es un hermosa día y es una linda canción.

De un cadavre exquis

2010-06-16T06:36:00.000-07:00

Bucles monótonos y pirexia a flor de
piel. Toxico pergamino de llama fría.
Quemo como el mar frío, el viento de la costa,
estaba parado preguntándome
Preguntándome por vos y tu lugar
en el mundo. Gris cálido y cambiante
36 grados de cuerpo a cuerpo. La melancolía podrá
parecer dulce pero en realidad sólo era mentira
Dulce placer, mentira tentadora
espejismo platónico. Verborragia infinita,
en parámetros universales eramos dos,
dos q no solo se soportan mutuamente
sino que comparten y fingen en juego eterno
señor ingles, señora francesa. Decoro.
Esta frase con un orgullo, una frutilla, un brillo de
hoja de árbol. que somos nosotros y es nuestra esencia

Valeria Abelof
Guillermo Viedma

Uno, Dos y Tres

2010-05-31T19:51:00.000-07:00

Junio
Buenos Aires
Subte linea D

Un hombre, a quien llamaremos X, camina hacia la ventanilla, aguarda en la cola unos segundos. Tiene la mente en blanco, esos segundos no son ocupados ni por deducciones, cuestionamientos filosóficos, arte, música, literatura rusa existencialista, ni siquiera se preocupa por esa filtración en el baño de su departamento, simplemente nada.

Llega su turno en la cola, pide un boleto y aguarda pacientemente en el anden esperando la llegada de la maquina, como siempre su mente sigue en blanco.

La formación se avecina, X sube y revisa cuanto tiempo tiene hasta llegar a su estación, piensa que todavía tiene mucho tiempo de sobra, había salido demasiado temprano de casa y los transportes se complotaron llegando sorprendentemente rápido, no le importa demasiado, estaba acostumbrado a esperar, se dedica a mirar por la ventanilla del vagón y una sensación de asco le surge de su interior, la ventanilla, no quería ver las entrañas de la ciudad, le resulta desagradable ese conjunto de túneles, quién habría ideado esas ventanas dentro de una maquinaria semejante, claro que habrían sido útiles en una época, pero con el avance de la tecnología los problemas de ventilación ya estarían solucionados y sin embargo esos monstruos de metal siguen guardando esas aberturas como un vestigio de sus antepasados.

Gusanos gigantes, lombrices solitarias dentro de los intestinos de un monstruo aun mas grande de concreto acero.

Súbitamente sale de ese trance y se siente estúpido por pensar así, qué podía saber él sobre el diseño de semejante artefacto, seguramente esas ventanas tenían una razón de ser, una razón mas grande y de la que no había podido percatarse. Nuevamente X se hunde en la nada y espera paciente.

Junio
Buenos Aires
Un edificio como cualquiera en el centro de la ciudad

En otro lugar, Z aguarda el momento para salir, se viste, se maquilla sin mucho esmero, solo quiere ocultar sus ojeras para que no le sean tan chocantes al mundo, no le importa demasiado su apariencia, toma sus cosas y abandona la habitación. Baja la escalera y camina hasta toparse con Callao, sube por la avenida hasta llegar a Del Libertador, la guía dice que hacia la izquierda.
No parece ser el lugar que busca, desilusionada guarda su cámara y emprende la marcha de vuelta a su habitación.

Antes de llegar decide que tiene hambre, no había desayunado, se detiene en un café de luces tenues y mayormente iluminado por el sol que entra a través de grandes ventanales. No entra mucha luz, es un día nublado. Pide un te con limón y tostadas con manteca para acompañar.

Ya ha pasado un semana y no logra encontrar lo que vino a buscar. Tampoco sabe muy bien que busca. Quiere un par de tomas, pero eso lo podría haber conseguido en cualquier otro lado. Pero no esta en cualquier,lado, esta en Buenos Aires, en una pensión. Sola en una pensión de Buenos Aires.

III

Junio
Buenos Aires
Algún hospital publico

V mira desde una ventana alta. Tiene la mirada fija en la nada, mira a los autos que pasan cerca, mira a las madres con nenes enfermos y envueltos en varias capas de ropa que intentan parar el frió.

Ayer fue un día húmedo, piensa. Odiaba los días húmedos, susurra.
V cree que el tendría que haber esperado un día mas.
Recuerda que ayer el cielo estaba manchado y que la tarde del día anterior el sol había bajado dejando un archipiélago de miel y algodón de paisaje.

Se siente mal por él, pero no como debería. Le causa asco esa sensación.
Debería estar devastado, pero no se siente así, esta confundido con eso. Seria mas fácil si estuviera llorando a los pies de la cama.
¿Años de lejanía me cambiaron? Piensa
Espera haber cambiado, no es mejor opción la de siempre haber sido así.

Enciende un cigarrillo, le importa poco que sea un hospital.

Metamorfosis de realidades

2010-02-04T17:20:00.000-08:00

Era una noche fría, todas las historias deberían empezar con una noche fría, su tercer día en ese lugar. Vagaba calle abajo en busca de algún sentido, se sentía extraño, era un extraño. Estaba muy lejos de casa.
Ya no era un niño, pero el no lo sabia aun, buscaba realidad pero solo veía personajes que parecían salidos de películas. Caminaba en dirección al centro, no había demasiada gente, no la cantidad que el esperaba, la ciudad en su magia era suya y de un pequeño numero de extraños que al igual que él buscaban aventura.

Repasaba un sueño intenso que nunca podría recordar, mientras caminaba y buscaba luciérnagas. Le habían dicho que las luciérnagas solo los bohemios las ven, temía no poder volver a ver una.
En su cerebro había algo de niebla, no podía pensar con claridad, embriagado de libertad decidió que era hora de poner alcohol en su sistema. Recorrió ahora las calles en busca de un lugar diferente a todos los que haya visto, la noche era sagrada para el, como para el ejercito de vampiros en busca de resguardo de la luz del sol que hace del día un mundo demasiado duro, donde su luminosidad alumbra con la realidad que golpea el rostro y deja al sonido seco de los huesos acomodándose escucharse a una cuadra de distancia.

La noche le había dicho al oído que la realidad ya no era necesaria y ahora buscara magia bajo su bóveda. Acepto sin mayor oposición esta orden y se topo con una puerta iluminada en neón fucsia y amarillo, no era una decoración extraordinaria pero se encontraba en una calle desierta, como si fuera un secreto escondido a viva voz y ese secreto lo llamaba. La puerta llevaba a unas escaleras iluminadas con luz negra donde se veían inscripciones hechas con una sustancia fosforescente, eran frases, contundentes golpes en la espina que llamaban a la rebelión, sin embargo sabia que jamas las recordaría, deseo tanto recordarlas mientras bajaba, pero unos escalones abajo ya habían quedado olvidadas y eclipsadas bajo la figura de un hombre de traje negro y con camisa y corbata haciendo una muralla azabache frente a su pecho, su sonrisa era desorbitante, invitaba a la lascivia de un mundo escondido para la mayoría de los mortales y sus ojos escondían ascuas que remataban tal invitación. Era el guardián de ese templo, pero no opuso resistencia a su entrada.

El interior estaba iluminado en dos colores que se cortaban entre si, el fondo oscuro y del que venia un sonido de gritos mezclados con ritmos hipnóticos, emanaba una luz violeta y al frente se encontraba un sector con sillones modernos ocupados por toda clase de personas, extraños seres venidos del espacio, que brillaban bajo una luz dorada mientras reían y consumían el cocktail de sus copas.

Se dirigió hacia la barra del sector dorado y vio una colección de botellas de un numero realmente impresionante, aunque no quería jugar con sabores nuevos, no estaba buscando eso. Le pidió al barman, un hombre alto de mirada taciturna, un shot de vodka, el hombre acerco la botella transparente y un pequeño vaso de cristal con el destilado en su interior. Toco el vidrio helado con la yema de los dedos y dejo deslizar el brebaje en su garganta, la sensación glacial dejo paso al calor del alcohol quemando su pecho. Se sintió tranquilo después de varios días, estaba en un limbo donde nada era real.
Con un gesto indico al barman que dejara la botella y se propuso fumarse un cigarrillo, tanteo su saco para descubrir que solo estaba la caja vacía, busco entre la multitud alguien con un pitillo encendido y su mirada se detuvo en una mujer de vestido blanco sentada al fondo de la barra, traía una faja negra que cortaba lo níveo de su atuendo. Tenia una mirada perdida y de asco al resto del mundo, llevaba el rímel corrido y una copa en su boca. Todo se detuvo en su mano, no pudo dejar de notar como el humo de su cigarro se levantaba en forma de escalera dentro del humeante club.

Se levanto y camino en dirección a ella, le pidió un cigarro y ella sin mucho animo le ofreció un parliament de su paquete, intento iniciar una charla casual pero ella rehuyo sin esfuerzo, por lo que entonces le explico el sentido de la vida y ella quedo muy impresionada por esto y aquello. Luego de unos instantes el veneno en sus venas empezó a hacer efecto y un nuevo mundo de tiempo mas espeso y feliz ensueño se hizo dueño de la nueva realidad. Sus bocas se chocaron en una danza húmeda de lenguas de fuego y labios resbaladizos.
Lo invito a su departamento a unas calles, que camino como flotando en una burbuja de jabón.
Sus cuerpos encontraron su forma original que los dioses separaron por la arrogancia de los hombres. Conocieron lo eterno y como todo lo eterno es efímero, el calor se apago con la llegada del sol.

Una vez mas en la calle disfruto del olor de la mañana y siguió camino hacia la nada.

Requiem para la decada de neon

2010-01-02T11:39:00.000-08:00

Mucha gente escribió sobre el 2010, este es mi propio vomito sobre la metamorfosis de decada:

Veintitrés, treinta y cinco se lee en el cristal liquido. Se acerca la hora, dentro de poco va a morir, no le importa, esta feliz de ver terminada una etapa. Encinde un cigarrillo, la ventisca que se ha levantado complica la tarea, traga el humo y disfruta como el aire caprichoso lo golpea en la cara, acaricia el momento.
El olor a cristales de tiempo y pólvora se dejan sentir en el aire, hay cierto dejo de nostalgia en eso, se la huele tormenta.

La soledad de las calles es fantástica, un mundo después del desastre nuclear. Una terraza anónima es el mejor lugar para presenciar la escena. Su cigarrillo se consumió y buscó otro en el paquete, estaba vacío, se encargó de abollarlo y hacerlo a un lado, decidió que era mejor sentarse y resguardado bajo la bóveda nocturna repasar sus recuerdos. Dios, si tenia recuerdos! Vio a una niña aprender a andar en bicicleta, escucho una sinfonía desde el momento antes de ser compuesta y vio sueños crecer y romperse, para volver a resurgir en un ciclo infinito. Era un aleph incompleto y sin embargo tan vasto como el mismo.

Le causaba algo de dolor alejarse, pero entendía bien que era por el progreso, él significo progreso en una época, él significo un cambio radical, la llegada de una nueva era. Conocía bien su destino y en una breve mirada hacia atras no podía ignorar la cantidad de buenos momentos de los que fue testigo, hubieron tropiezos, pero que generación no los tuvo? Fue la cabeza de tantos proyectos y de la llegada de muchas voces, era un grupo bastante soberbio y a la vez inocente, los deja ahora algo mas maduros y en una nueva puerta hacia el futuro.

Una ultima bocanada de aire, el reloj deja sonar su alarma, han llegado para buscarlo. Con un ultimo esfuerzo se da el lujo de parar el tiempo, ve fluir la sustancia de la que esta hecha la eternidad, los segundos pasan, pero el tiempo se detuvo para él, solo quiere observar su funeral de pólvora y fuego con una sonrisa dibujada en su ya viejo rostro.

De mil mascaras y otros demonios

2009-12-27T20:39:00.000-08:00

Hace semanas que no escribo, no sé si será buena idea forzarlo, simplemente lo hago como experimento. He notado que solo tengo verdadera necesidad de escribir en momentos cruciales para mi cabeza, situaciones que me marcan y me dejan expuesto. Es algo extraño ya que cuando escribo así, todo sale por inercia, supongo que es porque solo en esos momentos soy yo y pierdo todo tipo de barrera con mi verdadera personalidad.

Llegue a elaborar la teoría que me relaciono con el mundo bajo diferentes mascaras, algunas mas fáciles de ver a los ojos, porque las mascaras tienen ojos, ellos te dan la posibilidad de observar la realidad de la forma que mejor combina a la hora de usar la máscara, son una parte importante de ella, siendo que sin ellos aun quedarían nuestros ojos, algo que no pude permitirse jamás, son como un filtro que esconde el alma y dejan tu cabeza en piloto automático.

Es mas fácil interactuar con otros con mascaras, en algún punto todas las mascaras son propias, pero sabemos que no son reales, o en realidad si, el punto seria cuantas realidades pueden albergarse en un solo contenedor, un copón con múltiples personalidades y el mismo vacio que duele cuando el silencio se vuelve a escuchar.

Sin embargo no creo que haya algo malo en mi relación con el mundo atreves de ellas, es mas fácil interactuar con todos, el único problema es que dentro de mi crece el miedo a marchitar el rostro real que hay detrás de estas mascaras, como la piel cuando pierde contacto con la luz solar durante mucho tiempo comienza a enfermarse y al contacto de los rayos se lastima y en ella aparecen dolorosas ulceraciones.

Es normal preguntarse en este punto el por qué de el uso de estas mascaras, es fácil de decir que es por el miedo a mostrarse real, al rechazo, pero estoy bastante seguro que no es asi. Poca importancia me da lo que piense la gente de mi y es una afirmación de lo mas sincera, creo que en realidad proviene de otro lugar. Se relaciona con el hecho de lo poco que entiendo al rostro bajo las mascaras, es un ser incontrolable al que temo mirar a los ojos, porque esos ojos no tienen filtro y duelen, duelen hasta la medula.

Uso estas mascaras para evitar la alienación, son útiles durante periodos, funcionan de cierta manera cíclica, pero hay un quiebre en cada ciclo donde la máscara deja de surtir efecto y deja pasar algo de realidad. Algo en mi me aleja del resto, odio esa sensación, odio ver a las personas que quiero tan lejos de mí, se abren entre ellas una brecha insondable, los digiero y veo su fealdad, de alguna forma adivino su futuro y el mío, me hastío de su alma, mis ojos alcanzan a ver su corrupción y sus errores, veo su simpleza. Yo envidio esa simpleza. Envidio su naturalidad para caminar sobre la realidad. Cada paso que doy en ella me lastima.

Acabado el periodo de alienación ocupa su lugar en el ciclo uno de plasticidad, adoro esa plasticidad cuando no soy consciente de ella, son tiempos de ensueño y vahos pesados, donde me permito librarme de mi mundo pesimista. Solo desearía q esa plasticidad fuera eterna.

Como un actor me disfrazo y me caracterizo de la forma más adecuada, siempre sentí una gran facilidad para engañar al resto. Todo esto suena a delirios de grandeza y es posible que lo sean, poco me importa también.
Con el tiempo se puede llegar a ver un patrón en la mayoría de la gente, te das cuenta de que palabras quieren escuchar y que lado quieren ver de tu cara, no siempre puedes ofrecer lo que necesitan, pero con practica se logra llevar bastante bien la situación. Esta es una alquimia bastante impía, te seca, te vuelve soberbio y corrupto.
Vendí mi alma al diablo hace tiempo, solo por un par mascaras y unas clases de actuación.

Exceso de Pensamiento Lateral

2009-08-30T10:32:00.000-07:00

Puso la mente en blanco, se sentía un tanto cansado, no mas por que hubiera hecho demasiado, en realidad por todo lo contrario, seguía trabajando en las mismas lineas desde hace ya un año, apresado en un trabajo monótono, que aun así había conseguido retorcer su sentido para que este cobrara algo de valor en si mismo. Jugaba a ser un dios.

Se decía a si mismo que escribía el día de la vida de un hombre antes que sucediera, de hecho podía ser de uno o miles, era un juego de posibilidades, doce historias diferentes para cada día y todas auguraban un gran destino que solo se consumaría para un par de elegidos.

Las historias no pueden ser fatales, a nadie le gusta escuchar que el cielo se les caerá en su cabeza. Cada tanto un dolor de espaldas o conflictos en la pareja, pero no muy seguido. A la gente no le gusta el pesimismo, nadie leería historias que dijeran que ese día lo despedirán del trabajo por un estúpido error en el ultimo informe entregado al jefe, o que el amor de su vida lo dejara por una versión actualizada y mas entretenida de lo que solía ser. No, nada de eso, un poco de infortunio, pero solo para conservar el realismo. Le gustaba reservar esas historias para la gente que le desagradaba, era como una nota de color en su juego personal.

Creaba un universo distinto cada vez que escribía, cuántos podían jactarse de lo mismo, sus facultades estaban un poco limitadas y no eran cien por ciento efectivas, pero con el individuo adecuado podía relatar en unas pocas lineas el momento mas importante de su vida, era un poder impresionante, vomitar el destino desde un par de pensamientos inconexos, el mismo dios jugaba el mismo juego todo los días, aunque el tenia un par mas de permitidos.

A veces se preguntaba que es lo que le auguraba para él ese día, que había escrito el destino para él, de una vez por todas iba a dejar ese trabajo, que si bien era simpático ya estaba carcomiendo su interior, al fin ella le hablaría y le diría lo que el quiere escuchar hace tanto tiempo, si ese proyecto se presentaría ante su nariz como siempre había soñado o quizás ganara la lotería ese mismo día, algo poco común dado que el no era demasiado aficionado al juego.

Se apresuro a terminar las ultimas lineas sin reparar demasiado en ellas, debía salir rápido de esa oficina, quería salir y cruzar el umbral de la puerta y dirigirse hacia algún lugar que todavía no sabia bien cual seria, pero una fuerza dentro de su pecho le gritaba que lo encontrase. Era fuego, determinación, una fuerza impía que lo llevaba a moverse hacia un nuevo lugar, ya la había sentido antes, pero nunca le había permitido que lo guiara por completo, amaba esa sensación, le daba esperanzas, quizás fue miedo lo que nunca hizo que lograra salir por completo, o quizás solo era que no estaba listo, pero algo muy en el fondo pinchaba en su alma, crecía adentro suyo como una señal, que le hacia pensar que esa vez iba a ser la vez en que por fin iba a dejarlo salir, esa nueva esencia, ese nuevo grito que le decía que despertase del sueño y a la vez se lo decía a todos los demás, era una nueva pagina, unas nuevas lineas.

Estaba decidido a cambiar el mundo ni bien saliera de la habitación, sentía su cerebro como embriagado por aire de bar, en una dulce fragancia aceitosa pero elegante, como en una habitación con luces tenues y amarillentas y una charla de amigos sin lugar ni tiempo. Tomo su campera y saludo a sus compañeros de la redacción, se dispuso a comenzar a andar el nuevo camino, no sin antes leer las lineas que había escrito hace unos momentos para su día: Un acto de pura bondad te mostrara el camino que debes seguir de ahora en adelante, le pareció algo vació y sin muchos fundamentos para su nueva vida, pero lo olvido rápidamente y siguió su camino.

Fragmento de Posibilidad

2009-08-29T16:27:00.000-07:00

Maldita humedad, el aire esta demasiado pesado y no me deja respirar, siento un gran nudo en la garganta, como un cuchillo sin filo que aprieta mi cuello esperando a que se de la orden para imprimir mas presión . El humo de mi cigarrillo no ayuda con el ambiente ya viciado de la habitación. Afuera corre una linda brisa.
Estoy leyendo un libro. Es una cárcel, una cárcel de mil palabras llenas de los mas puros significados, que sin embargo no alcanzo a comprender, tan así es su complejidad. Lo odio. No es que el sentimiento impida mi lectura, solo se opone entre las letras mis propios pensamientos que gritan sordos en busca de un significado para algo que todavía no se que es.

- Por qué estas acá Macarena?
- Porque el cielo ya no existe y soy la única que lo noto.
- Qué sucedió con el cielo?
- Un gran incendio, lo quemaron
- Cómo eso pudo suceder?
- Era cuestión de tiempo para que suceda

Son las once, no tengo reloj, pero la enfermera acaba de pasar a hacer su inspección, esa maldita inspección que hace a cada hora. Trabajo curioso el de esa mujer, guardar las almas de tan miserables seres, algunos ni siquiera controlan sus esfínteres, criaturas rebajadas a pasar los días revolcandose en sus heces. Castigados
Aun faltan ocho horas para la terapia, le tengo miedo, hay demasiadas manos frías.

- En qué piensas cuando te encierras en tu habitación?
- Solía pensar que en el futuro, pero en realidad pienso en la nada
- Cómo es que no piensas en nada?
- Pienso en el vació

Un mosquito zumba mi oído izquierdo, la sensación que genera esta grabada en mi memoria, un inminente ataque, un suspenso atroz que se hace rogar buscando enloquecer a la víctima. Se posa en mi mejilla, no lo espanto, algo de mi espera que me succione hasta secarme. El calor de mi sangre va a incubar a sus crías y así quizás puedan conformar la legión que seque a la humanidad de una vez por todas.
Mejor morir a manos de mosquitos que de nuestra especie chupasangre.

- En qué vacío es el que piensas?
- En el vacío que ha dejado el cielo
- Qué es lo que tanto meditas acerca de el?
- Con que debería llenarse

-Tu querida historia-

Sentimiento Natural

2009-07-11T07:44:00.000-07:00

Es curioso que un estado de animo miserable sea el desencadenante de tantas expresiones artísticas, si lo pensamos muchas de las mejores canciones jamas escritas, esos poemas crípticos y hermosos y esas novelas que dejan hundir al lector en un sueño toxico, como si fuera un vaho denso que se mete por la nariz hasta nublar la mente y el corazón, todo eso fruto de un desgarro en el alma, es curioso como estas sensaciones primarias son exactamente las mismas que sufre un desdichado en un idioma diferente al otro lado del océano, en una especie de conexion que va mas allá de todo eso, es algo así como un sentimiento natural.

En algún punto todos los hombres fuimos uno, nuestra esencia estaba por completo mezclada y esa masa original albergaba las mismas penas que las que sufrimos ahora, obviamente ellas mas sagradas y gloriosas por ser las primeras, pero todos las percibimos alguna vez, antes de nacer ya estaban en nuestro ser. En algún punto de la eternidad cada individuo se libero y se consolido en un ente solitario en busca de la sensación sagrada y gloriosa que experimento algún día.

Todo esto nos lleva a preguntarnos como es que nos conectamos aun después de eso, se supone que la respuesta esta en la esencia, lo que nos hace a cada uno. Eso lleva a una pregunta igual de confusa que es como sabemos que somos, en teoría se puede decir que somos el conjunto de percepciones que el resto tienen de nosotros mas la propia visión de cada individuo sobre si mismo, las cuales a su vez están conectadas. Cada una de estas visiones son el reflejo de nuestras acciones frente a las diferentes situaciones que se nos presentan, digamos que dependiendo de que si yo me encuentro en un tren directo a once con el corazón endurecido y las manos heladas en una tarde de invierno, es una situación radicalmente diferente a la que me podría encontrar una noche de verano viendo a los ojos mas hermosos del mundo con mi cerebro embriagado de felicidad, actuaremos de maneras muy diferentes dependiendo la situación y esas acciones definiran la visión que tengan los demás de nosotros y nos definirá de alguna forma, nos creara un contexto en el cual definirnos a nosotros mismos como humanos.

Ahora bien si nos pensamos en diferentes realidades se crea un conflicto, ya que no hay forma de establecer si lo que se percibe por nuestros receptores, de por si inútiles para aclarar esta pregunta, es realidad o no. Entonces pensemos que existen millones de realidades posibles y tampoco tenemos los medios para saber cual tiene mayor jerarquía. Esto nos complica a la hora de definirnos, ya que si hay un múltiples realidades hay múltiples definiciones de cada ser, esto es imposible por que el ser es único y no es útil definirnos como una aleatoria cantidad de posibilidades, entonces lo que nos define jamas podrá ser la realidad, ni tampoco la visión de otros, ni tampoco la de uno mismo.

¿Que nos define entonces?

Yo creo que todo radica en ese estado inicial, lo que nos define es esa conexion que existe mas allá de la realidad, es esa porción de melancolía que todos probamos alguna vez, ese dolor amargo que se instala en la boca del estomago y pesa en los ojos, que provoca pirexia en el cerebro y hace mas pesado el caminar. Es lo que enmarca cada alma, no es la felicidad, ni el amor, es la sensacion de que el mundo esta hecho para perder, ese sentimiento que te hace ver hacia atrás y dudar de ese momento perfecto, por que en el fondo sabes que algo tiene que fallar, como una regla natural.

La melancolía es lo que define a cada hombre y es por eso que es el motor de tanta empatia, que deja ver algo tan hermoso como la fragilidad del alma humana, que paradogicamente me es esperanzadora.

Memo

2009-06-28T17:44:00.000-07:00

Cosas a tener en cuenta:

Ian Curtis ayuda a caminar rapido en la mañana

La voz de Thom York es para una madrugada fria

Los Strokes sirven para un viaje en tren

Pete Doherty se lleva bien con el otoño soleado y frio

CocoRosie se complementa con un té al aire libre

Magical Mistery Tour es la primera eleccion en una noche feliz, lluviosa y en la que se perfilan cosas nuevas

EverNess

2009-06-14T17:33:00.000-07:00

Uno tiende a dramatizar todo, digo uno por la costumbre de cada humano de creer que su forma de actuar es la normal de cada hombre en el globo, mira su vida con tristeza y se convence de que todo tiende al caos. Y es verdad, todo tiende al caos, pero el caos no es malo, la suerte de mecanismo en el cual nos desarrollamos esta diseñado engranaje por engranaje para desatar el caos que nos contiene, es un caos controlado, una especie de esfera descomunal en el cual nos movemos sin aparente sentido esperando que un seceso extraordinario nos conduzca a una tierra de nunca jamas donde al fin podremos ser nosotros, podremos ser felices y podremos vivir eternamente en el paraíso.

En la eternidad esta el secreto, el viejo Borges en un pensamiento un tanto dramático dijo una vez que la vida es vida por su carácter de efímera, hay que amar la vida por que es efímera, los cambios las idas y vueltas, el sufrir, ese dolor que se siente cuando uno esta afligido, esa plaga de langostas que se mete por la garganta, baja por el esófago y se aloja en algún lugar alto del estómago y que encuentra ahí su sitio, como una especie de hogar para alimentar y dejar crecer a sus larvas, eso, eso es estar vivo y yo lo aplaudo, que seria de nosotros en una mundo monótono, la perfección es el infierno.

Lo permanente seria aburrido, cada crisis, cada caos que se desata en nuestra vida es un regalo, seria espantoso imaginar todo como una sucesión de hechos perfectos, por que eso los convertiría en un triste pasar por la tierra, la emoción, el sabor de la vida quedaría arruinado. Sin embargo el humano le teme al caos, le teme a la corrupción de su felicidad, o lo que el piensa que es felicidad, escapa a la realidad y vive en una fantasía eterna. Se pregunta que seria de mi vida si hubiera doblado la esquina por esa avenida, que seria si yo hubiera empezado diferente, si me hubiera apurado, si hubiera mostrado otra parte de mi. De que sirve el soñar con esas posibilidades, de que sirve sufrir por esas pérdidas sobre ganancias nunca obtenidas.

El caos, el caos guarda en si un sentido esperanzador, una oportunidad para ordenarlo y crear así una nueva realidad hasta que, al igual q una casa de naipes, un viento haga tambalear esa estructura y el caos se desate una vez mas. Todo, y he aquí lo maravilloso, depende de la fuerza que tengas para levantar esa casa una vez mas y que la próxima vez esa casa sea aun mas grande, hasta que los naipes formen un imperio, un mundo y estés dispuesto, contento con la idea de saber que todo eso desaparecerá solo con una brisa q haga tambalear a sus bases. No hay razón para llorar sobre un par de mazos desordenados, son solo cartas, sirven para un juego y para ese juego estamos hechos.

Elegí un nuevo camino, no tengas miedo, las cosas son efímeras, el mundo es efímero, vos sos efímero. Que importa lo que hagas si nadie lo va a recordar, todo se dirigirá a un lugar eterno y aunque a muchos eso les cause desconsuelo, en lo que a mi concierne es una idea de esperanza, es una hoja en blanco, algo que te exige que forjes tu felicidad y no llores por mazos desordenados.

Todo va a ir a un lugar eterno, de eterno olvido.

"A veces me siento desdichado y pienso qué te importa todo esto si esto le pasa a un individuo llamado Borges que vivió en Sudamérica en el siglo veinte, hace ya tanto tiempo, qué importa si fué desdichado o si fue feliz, si su siglo ha sido olvidado, si su país ha sido olvidado, qué puede importarme todo esto" JLB

Polietireno Plastico

2009-05-31T18:35:00.000-07:00

Era un viernes frío en Buenos Aires, los pocos rayos de sol que habían dado tregua a la ciudad se preparaban para despedirse y de la salidera del subte de la linea D, en Callao, emanaba un embriagante calor que llamaba dulcemente al descanso de las agotadas narices frías y extremidades casi congeladas de los numerosos transeúntes que pasaban por ahí.

Es necesario dentro de una narración que el autor sitúe al lector dentro de un espacio y tiempo determinados, para poder dar lugar al sucesivo accionar de un cumulo de acciones y descripciones que, metaforicamente, van a explicar sus pensamientos al instante de escribir su obra. Es por eso que no se puede realizar una obra sin situar al lector en un lugar y tiempo, esto entorpecería la obra e impediría que el autor se expresase. Por lo tanto es indispensable que el autor elija las palabras exactas con las que describir ese momento, es algo paradójico el hecho de cada palabra utilizada para describir lugar y acción no funcionen como mensajeros fieles del código que usa el autor para exponerse, ya que es imposible que el mismo código, con el cual el cerebro de quien lea esas palabras las interprete, sea usado por el lector y el escritor. De este artilugio es el que se valen los que escriben para esconder sus emociones en letras, elaborando grandes acertijos para que otro espíritu, en otro lugar los interprete a su gusto. Esto no presupone de ninguna manera que el autor escriba para que su obra vea la luz algún día, espero esto no se malinterprete, autor y lector pueden ser una misma persona, al momento de escribir el autor no siempre sabe lo que expresa, o en que nivel del subconsciente lo hace y es tarea del lector darle sentido a esas palabras evocando sus experiencias, amores o desventuras pasadas. Es entonces que el autor al colocar a un individuo dentro de un subte de la linea D con una vaso de polietireno lleno de café en su mano derecha y la izquierda en un caño frió y séptico, no es mas que un intento del autor de explicar que dentro de esa escena se trata de sugerir un ambiente frió y plástico. Intentando transmitir la sensación de alienación y plasticidad que puede experimentar un individuo cuando viaja en un subterraneo de una gran urbe en un frió día de mayo con un vaso de polietireno humeante en la mano derecha.

Tomó la barra de chocolate que antes había comprado en un kiosco sobre la Avenida Córdoba a un viejo con una cara bastante desagradable, el hombre tenia un aspecto grasoso en el rostro, se notaba que la calefacción del local lo estaba haciendo sudar, y su mirada dejaba ver lasciva para con una jovencita de colegio de monjas a la que facilmente doblaba en edad que atendía. Esa escena tenia el mismo tinte azul grisáceo casi enfermizo que el resto del día, las dos combinaban muy bien. Emergió la barra en el café y con la cucharita en forma de remo del café la fue disolviendo, era una tarea sumo complicada por los movimientos del tren pero una vez finalizada trajo mucha dicha. Masomenos en Escalabrini Ortiz el subte se desagoto lo suficiente como para que todos sus ocupantes se sentasen y ahí fue cuando su mirada hizo contacto con la figura de otro hombre el cual le llamo la atención no tenia nada en particular seria un hombre de pasados los 40 con un aspecto bastante sumiso, ya casi no le quedaba pelo en su lóbulo frontal y tenia puestos unos anteojos de marco aviador RayBan de un cristal bastante amarillento, estaba leyendo a Dostoievsky, Crimen y Castigo.
Desde niño tuvo el don de poder leer a las personas con solo verlas, se divertía tratando de adivinar como era la vida o la forma de pensar de las personas, anticipando sus actos aun antes de conocerlas. Este don con los años se había vuelto un oscuro pesar en su espalda, cada vez que conocía mas a los hombres se daba cuenta de lo miserables que eran, sus miedos, sus ansiedades, sus deseos, le causaban mucho asco pero a su vez había desarrollado una capacidad para no inmutarse ya con ningún sentimiento humano. Cuando vio a ese hombrecillo miserable vio su vida en esos anteojos de cristal amarillento, vio sus fracasos en el trabajo, vio como su jefe lo ostigaba porque solo su mera presencia parasitaria le causaba nauseas, vio como su matrimonio se vino abajo y también los abusos que sufrió de niño por su padre, siempre estricto y distante, vio sus sueños rotos y su futuro. Vio su muerte también. Pero todo esto a él le pareció insignificante, ya no sufría, ya no sentía, todo era intrascendente, porque el también era intrascendente, su vida entera se había convertido en una insignificancia.
El tren se detuvo, era su parada, ya quedaba menos de la mitad del liquido que había albergado el vaso de polietireno. Bajo y enfilo viaje hacia el mundo de arriba, ya casi oscurecía, todo estaba mas azul que antes.

Untitled 1

2009-05-27T15:29:00.000-07:00

Ice age coming, ice age coming
Throw me in the fire
Throw me in the fire
Throw me in the..

Eran cerca de las 3 y por la ventana solo se veía el clásico gris que caracterizaba el exterior desde hace ya tiempo, una nevada daba sus primeros indicios de aparecer.

Escuchaba el silencio, lo dejaba sonar. En el fondo sabia que la vería por ultima vez.

Las manos me dolían, el frío ya calaba los huesos, la calefacción se había convertido en un lujo bastante tiempo atrás. Sentí mi estomago rugir, la ración se había acabado esa mañana y había que esperar al próximo viernes a que pasara el escuadrón a repartirla nuevamente.

Nunca olvidare sus ojos, me miraba desde lo mas profundo de su alma, ya golpeada por tanto sufrimiento, pero aun pura e inocente.

Me alisté, sabia que debía estar en menos de media hora en camino, prepare el traje, estaba maltrecho pero no tenia otro, el gobierno solo repartió unos pocos en los días de caos y ya habían pasado 5 años desde la catástrofe. Lo revise minuciosamente, no podía dejar que el blanco enemigo, toxico y de aspecto virginal cruce esta barrera. La vista se me nublaba por el hambre, pero logre terminar la tarea.

Solo ella me incitaba a seguir moviéndome, ya nada importaba.

Termine de colocarme la mascara y emprendí viaje. La nieve hacia dificultoso el trabajo de mover las piernas, vi esas calles sin almas por ultima vez, si bien se apercibían frías y grises por la falta de sol desde hace tiempo guardaban algo en su esencia algo que las hacia cálidas y a su vez vomitaban un paisaje fétido, producto de tantos sueños abandonados en ellas y ahora en claro estado de putrefacción.

Sentí como la garganta se me cerraba y vi como ella dejaba caer una lágrima, todo en un silencio ensordecedor.

La vi a ella sentada en una banca, su rostro, aunque ahora pálido y algo taciturno guardaba el brillo de épocas pasadas. Vi como se le dibujaba una sonrisa detrás de su visor cuando me diviso, tanto la ame en ese instante. Lleno cada partícula de mi alma y aun permaneció en mi pecho por un rato luego de desaparecida.
Estreche mi cuerpo contra el suyo y ella con timidez me apretó entre su traje y vi con espanto como la mascara se desprendía de mi rostro, la fría imagen de mi alrededor se coloreo de un azul mas intenso del que la coloreaba con tintes dispersos desde hace ya un lustro, era el mismo paisaje que había precedido al rojo de las llamas y al calor sofocante de los primeros días.
Mis rodillas cayeron sobre el pavimento ahora agrietado por su falta de mantenimiento, no sentí dolor, pero me extrañó el percibir que estas se hundían en un liquido cálido que brotaba de su interior, lo sentí recorrer mis pulmones, sentí como se apoderaba de mi, matándome poco a poco, esparciendo una nube purulenta a su paso.

Con resignación me dedique a mirarlos, seguían tan puros como el primer día, pero algo mas húmedos y vi como algo se rompía.

Esa tarde percibí el gusto a frambuesa de la muerte.

Out EyeLid

2009-05-23T05:21:00.000-07:00

8 horas diarias, 1/3 de día, ese es el tiempo estimado al sueño que se supone uno debiera utilizar normalmente para no caer en algún escritorio o en algún cine medianamente concurrido mientras se proyecta algún nuevo clásico del séptimo arte, ya serán unas 49640 horas, calculadas de una forma inexacta obviamente, dado que no se tienen en cuenta, edades en las cuales uno duerme mas de lo que vive, o esos momentos de sueño autoimpuestos para no servir a la realidad, o quizás esas horas, acumuladas de varios instantes, en los cuales el individuo apaga su cerebro en un acto de salvaguardar su poca creatividad, sentimientos y pensamientos medianamente puros, ensuciados por eternas emisiones irradiadas por algún programa mediocre dentro de una caja de colores que en si funcionan como instantes de sueño, por que el sueño en si no es mas que una mera perdida del tiempo Real que a uno le proporcionan, al igual que esos instantes.

entre parques toxicos y purulentos corro...

Es entendible que al leer esto mas de uno, incluyendo a quien lo escribe, disienta con el pensamiento de que estas horas son una perdida de tiempo, ya que en estas, se supone, uno mezcla alucinaciones psicodelicas, miedos, realidad, amores, deseos, intransigencias y extravagancias, y algunas otras sustancias de las que están hechos los sueños, en un acto tan impío como es el dormir. Y he aquí el momento donde los defensores de Morfeo, poetas intransigentes, adolescentes idealistas y muchas otras clases de parias que lean este texto, saltaran con sus fauces abiertas hacia mi cuello abriéndose camino en un feliz acto que les permitirá vivir alegremente el resto del día pensando que defendieron a los altos valores de la imaginación y han ayudado a la creación de una vacuna contra la acidez de la realidad dentro de sus propias cabezas.

decenas de personajes me acompañan...

Y es este el instante donde pregunto, que hace a los sueños si no es la misma realidad?
Muchos a lo largo de la historia han dado respuesta a la pregunta antes mencionada diciendo de que los sueños vienen de un lugar mágico y luminoso, demasiado alto para ser alcanzado por otro que no sea un dios, el origen de esta respuesta viene de un territorio remoto y con olor a mariscos donde señores hace cientos de años encontraron tiempo en sus vidas laboriosas de antes de la máquina a vapor, mandando a hombres menos afortunados para que hicieran sus obligaciones. Este pensamiento en lo que a mi concierne es erróneo y la ciencia de los sueños no procede de ningún otro lugar que la realidad misma y de un proceso mucho mayor que se basa en como esta es absorbida por una infinidad de microestructuras conectadas a otras tantas que procesan y mezclan en lo que es un proceso químico y de muchos colores el cual da lugar a los sueños.

en sueños recorro un camino que lleva a un portón cerrado...

Pero ese momento mágico y luminoso y demasiado lejano para tus manos mortales, mientras que a su vez cercano, nunca se desarrollo en un estado de vivida conciencia?
con total libertad de acciones?
con total control?
o mejor dicho con relativa libertad de acción
con relativo control

Acaso nunca percibiste miedos, amores, deseos, psicodelia, intransigencia, extravagancia mezcladas en un punto justo y lo mas importante Real, a tal punto que mejore incluso la imagen mas hermosa de tu mejor sueño?
Dirás que esos momentos son escasos y raros en la vida. Y eso qué? Acaso los buenos sueños no son escasos y raros? La mayoria no son mas que una sucesión de imagenes inconexas que no hacen la diferencia y sin embargo se los sigue enalteciendo en un culto pagano a un dios ya muerto y resucitado para vagos poemas.

pirexia inflama mi craneo y Morfeo me atormenta...

Entonces por que no apostar a la realidad en lugar de los sueños, es algo mucho mas coherente dado que traeria muchos mas beneficios que esos momentos de sueño sin control y serian igual de probables. Es ahí donde empieza mi denuncia, yo he apostado a la realidad y me roban 1/3 de ella a lo largo de mi vida, ya van 49640 horas y mañana serán 49648, quien me devuelve esa vida, esa realidad?

Saquenme los parpados grita un poeta de dudosa poesia, yo pido que me los saquen tambien