Out EyeLid

8 horas diarias, 1/3 de día, ese es el tiempo estimado al sueño que se supone uno debiera utilizar normalmente para no caer en algún escritorio o en algún cine medianamente concurrido mientras se proyecta algún nuevo clásico del séptimo arte, ya serán unas 49640 horas, calculadas de una forma inexacta obviamente, dado que no se tienen en cuenta, edades en las cuales uno duerme mas de lo que vive, o esos momentos de sueño autoimpuestos para no servir a la realidad, o quizás esas horas, acumuladas de varios instantes, en los cuales el individuo apaga su cerebro en un acto de salvaguardar su poca creatividad, sentimientos y pensamientos medianamente puros, ensuciados por eternas emisiones irradiadas por algún programa mediocre dentro de una caja de colores que en si funcionan como instantes de sueño, por que el sueño en si no es mas que una mera perdida del tiempo Real que a uno le proporcionan, al igual que esos instantes.


entre parques toxicos y purulentos corro...


Es entendible que al leer esto mas de uno, incluyendo a quien lo escribe, disienta con el pensamiento de que estas horas son una perdida de tiempo, ya que en estas, se supone, uno mezcla alucinaciones psicodelicas, miedos, realidad, amores, deseos, intransigencias y extravagancias, y algunas otras sustancias de las que están hechos los sueños, en un acto tan impío como es el dormir. Y he aquí el momento donde los defensores de Morfeo, poetas intransigentes, adolescentes idealistas y muchas otras clases de parias que lean este texto, saltaran con sus fauces abiertas hacia mi cuello abriéndose camino en un feliz acto que les permitirá vivir alegremente el resto del día pensando que defendieron a los altos valores de la imaginación y han ayudado a la creación de una vacuna contra la acidez de la realidad dentro de sus propias cabezas.


decenas de personajes me acompañan...


Y es este el instante donde pregunto, que hace a los sueños si no es la misma realidad?
Muchos a lo largo de la historia han dado respuesta a la pregunta antes mencionada diciendo de que los sueños vienen de un lugar mágico y luminoso, demasiado alto para ser alcanzado por otro que no sea un dios, el origen de esta respuesta viene de un territorio remoto y con olor a mariscos donde señores hace cientos de años encontraron tiempo en sus vidas laboriosas de antes de la máquina a vapor, mandando a hombres menos afortunados para que hicieran sus obligaciones. Este pensamiento en lo que a mi concierne es erróneo y la ciencia de los sueños no procede de ningún otro lugar que la realidad misma y de un proceso mucho mayor que se basa en como esta es absorbida por una infinidad de microestructuras conectadas a otras tantas que procesan y mezclan en lo que es un proceso químico y de muchos colores el cual da lugar a los sueños.


en sueños recorro un camino que lleva a un portón cerrado...


Pero ese momento mágico y luminoso y demasiado lejano para tus manos mortales, mientras que a su vez cercano, nunca se desarrollo en un estado de vivida conciencia?
con total libertad de acciones?
con total control?
o mejor dicho con relativa libertad de acción
con relativo control

Acaso nunca percibiste miedos, amores, deseos, psicodelia, intransigencia, extravagancia mezcladas en un punto justo y lo mas importante Real, a tal punto que mejore incluso la imagen mas hermosa de tu mejor sueño?
Dirás que esos momentos son escasos y raros en la vida. Y eso qué? Acaso los buenos sueños no son escasos y raros? La mayoria no son mas que una sucesión de imagenes inconexas que no hacen la diferencia y sin embargo se los sigue enalteciendo en un culto pagano a un dios ya muerto y resucitado para vagos poemas.


pirexia inflama mi craneo y Morfeo me atormenta...


Entonces por que no apostar a la realidad en lugar de los sueños, es algo mucho mas coherente dado que traeria muchos mas beneficios que esos momentos de sueño sin control y serian igual de probables. Es ahí donde empieza mi denuncia, yo he apostado a la realidad y me roban 1/3 de ella a lo largo de mi vida, ya van 49640 horas y mañana serán 49648, quien me devuelve esa vida, esa realidad?


Saquenme los parpados grita un poeta de dudosa poesia, yo pido que me los saquen tambien